Мэре

Милая, мы совсем, совсем не поэты, честно.

Но, в конце-концов, ты тоже достойна стихов.

Не таких, как эти, конечно, намного лучшЕе,

Но, увы, проф-поэты спят беспробудным сном.

Спят они, во снах различая ямбы с хореями,

Спят, презирая, к примеру, дактиль с анапестом,

А мы, не зная такой вот научной хрени,

Пишем тебе стихи - неумело, без украшательства.

Не печалься, милая, столько в мире хорошего...

Прямо столько... Что от этого хочется выть на луну.

Ну а мы-то с тобой знаем - ночь непогожая

Серой кошкой к боку точно прильнёт поутру.

Всё плохое скатается и забудется,

Профильтруется, станет алмазом - опытом,

Нервные клетки, правда, не восстановятся,

Ну да это фигня - ничего, закупим новые.

Чуют печени наши: больше путного не напишем мы,

Потому пора закругляться, кажется.

Не грусти. Плохое обернётся инеем.

И дымом станут пресловутые дни ненастные.

• мини-отель Комфорт — «пестеля.jpg» на Яндекс.Фотках