Жизнь-сон

Может быть. человек не имеет значения, может, имеет значение образ? Может быть, во вех любимых мною людях (не считая Волка), я люблю  только образ. Не-е-ет. В некоторых.
Где иллюзия, где реальность? Где стабильная граница между ними? Я не знаю, имеют ли смысл эти понятия вообще.
А кого любят эти другие люди, а как они видят меня?
Жизнь -- набор красок-ощущений, каждый оттенок бъет в самую душу.
... я хватаю и ем эмоции - чужие, свои...
Вот, пока что так.

Время не лечит....

лечит алкоголь и случайные знакомства, лечат секунды, проведенные с кем-то другим, лечат тонкие с ментолом, и любимые фильмы-тоже лечат.
лечат строчки, от которых хочется плакать, лечит двойной экспрессо без сахара целый день.
лечат огромные очки, за которыми не видно усталых глаз и фотографии на жестком диске.
лечат мечты о лете, о море, о худобе, мечты о новой жизни, и ..... перед сном-о тебе.
а время...время не лечит.

ночные игры в рифму

они стыдятся бабушкиной кастрюльки
им не дано познать ценность алюминия
вилочки, ножички, всяческие бирюльки
маленькие предметы советского стиля
всевидящее око большого брата.
там где кончается жизнь начинается кухня
хлебушек на подоконник для толстых пернатых
(замертво от пресыщенья желудка рухнут
конечно на землю и трижды ударившись оземь
станут прекрасными принцами, их порой
бабушка поливает живой водой).
к черту про бабушку.
к чертовой бабушке
в старом переднике, стоптанном заднике,
с гнездом на голове,
грехом на уме,
пятаком за щекой,
в фигу сложенной рукой.
полчетвертого на часах, сна ни в одном глазу,
кисло-сладкий чанах налип на подгнивший зуб.
(я боюсь старости, и чем дальше об этом думаю
тем более понимаю, что превращаюсь в мумию)